夕阳的余晖渐渐消散，大地笼罩在昏暗中。

杨毅木然地坐在河岸下的石头上，视线在茂密芦苇丛的间隙中，寻找着那丝光亮。微风袭来，苇丛轻轻摇摆，余晖忽而出现，忽而又被暗黑色的苇墙遮挡。杨毅执拗地盯着那个方向，盯着那片悄然暗淡的光亮。

相同的季节，相同的时间，相同的地点。

冥冥中，这一切就似天意。杨毅淡淡叹了口气，思绪回到四年前。

王可拉着杨毅，走到苇丛前。

“我还以为你要到景区呢，大老远跑这儿干嘛来啊？前不着村、后不着店的。”杨毅埋怨着。

“这儿不好吗？”王可转头问。

“哪儿好啊？荒郊野岭的。”

“你看，”王可指着眼前的一片芦苇，“长得多茂密啊。”

“这不就是野草嘛，哪儿的河边没有？有啥稀奇的。”杨毅不以为然。

“大哥，这叫芦苇，不是野草。”王可鄙夷地看着他，“全北京你找找，哪儿比这儿的芦苇更密？”

“这叫芦苇啊，我还真不知道。”杨毅略感窘迫，但随即说道，“这玩意密不密能怎么的，又不是什么稀奇的东西。”

王可不理他，径自走向石头。

“不对啊，你怎么知道这是全北京最密的地儿呢？”杨毅追上王可，“这又不是什么有名的景点，你咋知道的？”

“偶然发现的呗。”王可边走边说。

“你又没有车，怎么能发现这个地方？你和谁一起来的，老实交代。”

王可在石头上坐下，侧过头，淡淡轻轻一笑，说道，“你坐过来。”

杨毅走过去，在王可身边坐下，嘴里咧咧着，“我问你话呢。”

“我不告诉你，”王可看着杨毅，见他要伸手，忙喝到，“别闹。”然后他看向芦苇丛，问道，“你说漂亮不漂亮？”

杨毅望过去，芦苇折射着太阳最后的光芒，在微风中轻轻摇摆，天边的余晖在芦苇的缝隙中若隐若现。从这个视角望过去，无论是色彩，还是意境，都很别致，的确是一幅很美的图画，但他还是嘴硬道，“这有什么漂亮的。”

王可没有理会他，自顾自地说，“我小时候，就经常这么看。”

“你小时候？”

“对啊，”王可笑了笑，“我家就是苇场的。”

“我哪儿知道，你又没和我说过。”

“现在不是告诉你了吗？晚吗？”王可瞥了杨毅一眼，又转回头，看向天边的那片光亮。“我们家那边的芦苇，比这儿大多了，一眼都望不到边。我没事儿就老坐在苇丛里发呆，想着有一天自己能跳出来，看看外面的世界。”

“你这不是出来了吗？”

“可这一出来啊，才发现我的心根本离不开那儿。”

“想家了啊？”杨毅的声音变得温柔。

“哎，我心里难受的时候，就想着到这儿来坐一坐。”

杨毅轻轻攥住他的手，轻声说道，“你现在不是有我了嘛，往后再想家，再心里不痛快，我陪你来。”

两人肩并肩，手攥在一起，看着苇丛缝隙中的夕阳。杨毅忽然想起学生时代川子曾说过的一句话：两个相爱的人勿需凝望彼此，只需寻找一片相同的光亮。

“我给你唱首歌吧。”杨毅轻轻说。

“唱吧。”

杨毅轻声唱起来：

绿草苍苍，白雾茫茫，有位佳人，在水一方。

绿草萋萋，白雾迷离，有位佳人，靠水而居。

“好听吗？”杨毅问。

“好听。”

“光歌好听啊？”

王可望着杨毅，忍着笑，“唱的也好听，这回行了吧？”

杨毅把头靠向王可，继续唱道：

我愿逆流而上，依偎在她身旁，无奈前有险滩，道路又远又长。

我愿顺流而下，找寻她的方向，却见依稀仿佛，她在水的中央。