怀亚特·吉勒特走下公共汽车，看着车子从人行道旁边开走，然后仰望着夜空。片片乌云从头顶迅速掠过，点点冷雨落到地上。潮湿的空气带来了硅谷的气息：汽车尾气的气味和桉树的药味。

那辆公共汽车根本就不是开往机场的，只在圣塔克拉拉县内的各站停靠。他在一条阴暗、空荡的街道上下了车，这里是宜人的桑尼维尔郊区，距离旧金山机场足有十英里，毕晓普、谢尔顿和一群警察必定在那里拼命寻找一个奥克兰A队的球迷，他身穿白色牛仔裤、黑色风衣。

他一走出慈善商店，就扔掉了刚买的那些衣物，从店门口的旧衣服回收箱里偷来了现在的这身行头——棕色夹克加蓝色牛仔裤。买的东西中他只带着那个帆布运动包。

吉勒特撑开雨伞，开始走向灯光昏暗的街道，借着深呼吸来平静心绪。他不担心被抓回去，因为他在计算机犯罪调查组将自己的行迹隐藏得很好。他上了几家航空公司的网站，查找国际航班的信息，然后设定清除程序，这只不过是为了吸引小组成员的注意力，让他们抓住那几条假线索不放，误以为他想逃到国外去。

其实，吉勒特为之紧张的，是他即将前往的地方。

时间已过了十点半，这个崇尚勤劳的小镇上许多人家已经熄灯休息，硅谷的白天开始得很早。

他离开艾尔卡米诺雷尔大街，往北走，商业街上繁忙的车流声很快就听不见了。

十分钟后，他看见了那幢房子，放慢脚步。

不行，他提醒自己。继续走……别让人起疑心。他又抬起脚步，两眼注视着人行道，避开了街上几个人的眼神。一个女人戴着可笑的塑料雨帽，正在遛狗。两个男人打开汽车的引擎盖，弯腰查看引擎，其中一人手拿雨伞和手电筒，另一人则拿着扳手忙着。

但是，吉勒特慢慢接近那幢复古风格的加州小屋时，不知不觉放慢了脚步。到距离房子只有二十英尺时，他完全停下了。帆布运动包里的电路板只有几盎司重，却忽然沉重如铅块。

往前走吧，他告诉自己。你必须这么做。继续走。

他深吸一口气，闭上双眼，放下雨伞，仰着头，任由雨水滴落在脸上。

他心里想着即将做的事究竟是聪明之举，还是蠢到极点。他下的赌注是什么？

一切，他想。

不过他并不在乎。他别无选择。

吉勒特迈开脚步，走向小屋。

不到三秒钟后，他们就抓住了他。

遛狗的女人忽然转身，朝他飞跑过来，那条德国牧羊犬则凶狠地叫着。女人手里拿着枪，高喊一声：“别动，吉勒特！别动！”

之前好像在修车的两个男人也拔出武器，朝他冲过来，用手电筒照着他的眼睛。

茫然无措的吉勒特松开手中的雨伞和运动包，举起双手，缓缓后退。他觉得有人揪住了肩膀，就转过身。弗兰克·毕晓普来到了他身后。鲍勃·谢尔顿也来了，拿着一把黑色的大手枪，指着他的胸膛。

“你们怎么——”吉勒特刚开口，谢尔顿就挥出一拳，打中了他的下巴。吉勒特的头往后一仰，昏了过去，重重地跌在人行道上。

弗兰克·毕晓普递给他一张纸巾，朝他的下巴点点头。

“那边没擦干净。不对，是右边。”

吉勒特擦掉血迹。

谢尔顿的那一拳打得并不重，但他的指关节擦破了下巴的皮肤，雨水流入后伤口异常刺痛。

除了递纸巾外，毕晓普对搭档挥出的那一拳根本没怎么在意。他弯腰打开帆布包，取出电路板，翻来覆去地看。

“什么东西，炸弹吗？”他问得漫不经心，显然他不认为这东西具有爆炸性。

“只是我自己动手做的东西。”吉勒特咕哝着，一边用手掌压着鼻子，“请别弄湿了。”

毕晓普站起身，将电路板放进口袋。谢尔顿满是痘印的脸又湿又红，一直瞪着吉勒特。吉勒特略微有些紧张，想着谢尔顿是否又会情绪失控，再揍他一